sexta-feira, 24 de abril de 2009

Saudações


Hoje vou escrever pouquinho porque o sono está a impor-se com insistência e confesso que não resisto. Vou colaborar com ele. Assim apenas quero cumprimentar e agradecer aos visitantes que me têm deixado comentários.Á minha conterrânea que deixa transparecer a estima que me dedica,eu quero dizer que continue a tratar-me por Dilita; esta forma trás-me à memória a minha juventude e muitas pessoas queridas que assim me chamavam. "Ó tempo volta p'ra trás"... por uns momentos apenas... Beijinhos.

segunda-feira, 13 de abril de 2009

Os mêdos,noutros tempos...

Há muitos anos atrás no nosso Montemor, a maioria da população era dada à superstição,quase toda a gente tinha algo de sobrenatural para contar,que alguém tinha visto... Falavam mesmo na presença das creanças,que retinham esses "episódios",e depois os contavam ás suas amiguinhas,já com o mêdo instalado.Eu também me recordo de ouvir apontar os locais,onde apareciam "coisas"... um caixão a atravessar a rua principal da Vila pelas 10 horas da noite ( hora tardía) e a sumir- -se num boeiro grande que havia encostado à casa do fidalgo Sr.Fortunato: hoje tudo desaparecido,casa, boeiro e fidalgo. Outro local de mêdos ficava na beira da estrada que liga a Vila à Barca,já perto da velha ponte,numa propriedade com um poço de água e que pertencia ao mesmo fidalgo.Também a "baixeira do cano",frente à Quinta do Cano,a caminho do Areal,Moinho da Mata,era apontada como tal,e é aqui que começa a história... Mariana era costureira,costurava em casa das clientes;levava e trazia à cabeça a máquina com que costurava,e começava o dia bem cedinho acabando ao anoitecer.Neste dia tinha estado a trabalhar no Moinho da Mata e regressava a casa na Vila,com as primeiras estrelas a pontilharem o céu, acompanhada por uma vizinha que também ali se havia deslocado,e juntas encetaram caminho apressadas,já que à baixeira do cano ninguém queria passar de noite.Como era de esperar a conversa entre elas recaiu de imediato nos mêdos,que "aconteciam" naquele lugar (o cano) onde elas iam passar.Ambas acreditavam,e como tal tinham mêdo, e repetiam o que tinham ouvido, que aves pretas enormes, fenomenais, ali tinham aparecido,e mais coisas...Como a noite se aproximava,o filho da costureira ignorando que a mãe tinha companhia,resolveu ir ao seu encontro.Ao vê-la ao longe e acompanhada,pensou esconder-se atrás duma árvore e assustá-las;deixou-as passar, e ainda percebeu algo da conversa,o que o fez sorrir...Em passo leve acercou-se delas,e colocando as mãos em concha sobre a boca fêz um valente assôpro; ambas deram um grito,a Mariana deitou a mão à máquina,e em simultâneo agarraram-se, para logo se largarem e desatarem a correr,sem sequer olharem para trás.O rapaz já arrependido,bem se esforçava, párem,párem, esperem sou eu,esperem...Não esperaram nunca,só quando a estrada terminou e a Vila estava a seus pés, pararam exaustas,e a mêdo olharam para trás...Logo se sentiram fortes para o natural "ralhanço",mas foi entre desculpas e risos que caminharam para casa.Foi uma diabrura do filho,mas nunca a Mariana se livrou dos mêdos,e das histórias que ouvira desde a meninice e que sempre considerou reais.

quarta-feira, 8 de abril de 2009

Na Procissão


Depois dum alheamento de alguns anos em relação às procissões denominadas do Senhor dos Paços,que acontecem em Montemor pela Quaresma,e sem motivo para ter deixado de comparecer,decidi voltar.Devo confessar que a ideia me agradou,e até me deixei tomar por um certo entusiasmo.Assim à hora marcada lá estávamos frente à Igreja da Misericórdia eu e o meu marido,trocando cumprimentos com os nossos "irmãos",e tenho esta expressão,porque pertencemos á Irmandade.Pouco depois já todos seguiamos acompanhados com a Filarmónica,em direcção à Igreja dos Anjos onde ia ser celebrada a Missa e cantado o tradicional Miserérie.( Eu devo penitênciar-me,porque na verdade a minha fé,não me leva para lá do real... Respeito estas celebrações repetidas ano após ano, e vejo ali a representação dum facto verídico,uma crueldade,bem ao estilo romano.Eram poderosos,mas sentiram mêdo de Cristo... daquele jovem que não usava elmo nem lança,nem com palavras magoava; nada exigia,apenas pedia que todos se amássem como irmãos, e falava dum reino,mas no Céu. Os Romanos não entenderam,sentiram-se em perigo e cruxificaram-no.) Gostei da interpretação do Miserérie,vozes bonitas afinadinhas,e depois segui na procissão no ponto destinado à nossa Irmandade; e caminhando lentamente pensei "como a minha Vila está triste"... tantas janelas fechadas, e como tal, sem o simbolismo duma pequena luz... e pensando encontrei a resposta,o tempo passou,os moradores partiram na viagem sem regresso ; e recordei-os a todos. Já perto do Castelo eu perguntava-me, quem está mais triste ? a Vila ou eu ?

quarta-feira, 1 de abril de 2009

Alves Barbosa e o azar


Gostei do comentário do Osvaldo.Fez-me recordar o que era a Volta a Portugal naquela época,uma festa esperada com ansiedade.Os ciclistas passavam a Montemor ao fim da tarde,mas após o almôço o nosso lugar era a rua,para ver bem de perto e aplaudir.Muitas moradoras na encosta do castelo,traziam o cântaro para levar água para casa depois da corrida passar ,(não havia água canalisada) "juntavam o útil ao agradável"; assim junto á bomba havia sempre um numero considerável de mulheres "a torcer" pelo Tó. Começavam a passar carros da volta,e não vencendo a ansiedade as pessoas gritavam "ainda vêm longe?" A resposta vinha sempre com um sorriso e entusiasmo,mas naquela volta foi diferente... uma voz ampliada por um microfone,fez-se ouvir com nitidez "rezem pelo nosso Tó"...E foi repetindo estas palavras que o carro do Sangalhos atravessou a Vila. As mulheres na bomba ajoelharam de imediato,e de mãos postas encetaram uma oração,logo interrompida porque se ouviu a sirene dos batedores e logo surgiu um grupo de ciclistas.Mas o camisola amarela não vinha ali.O que teria acontecido? Todos se perguntavam mutuamente.Entretanto novos silvos estridentes e logo todo o pelotão a boa velocidade... Olhos bem abertos,mas desilusão total; o Tó não passou.Já se falava em tragédia, tudo conjecturas,mas com certa razão... Passaram alguns minutos,e lá surge o Tó; sózinho,filado à biciclete a pedalar a sério,muito moreno do sol daqueles dias,e com um ar amargurado. Ainda vestia a camisola amarela,mas já a tinha perdido. A consternação era visível entre a população,após a passagem dos ciclistas.(Soube-se que não tinha sofrido queda e estava bem; parou para beber água,numa fonte na beira da estrada,facilitou,e depois surgiram uns precalços que o fizeram atrazar demasiado).Mas no dia seguinte voltou a alegria, pois na etapa contra relógio,com uma velocidade extraordinária para a época,o Tó recuperou o tempo perdido,a camisola amarela e ficou de novo em primeiro lugar.